Recortes

Aquella chica menuda se pintaba las uñas como si tal cosa. Con la cabeza gacha, fijándose en los surcos que dibujaba la laca en su recorrido hacia el precipicio del fin de sus dedos. Hondos suspiros culminaban cada brochazo y posterior vuelta a empezar, mojando el pincel en el frasco posado sobre el salpicadero.

Desde donde la miraba no podía apreciar bien sus rasgos, aunque sabía, por esa misma convicción íntima con que se reconoce el propio reflejo en el espejo; que era bella, tenía que serlo.
Embriagadora como el olor del pintauñas; coqueta, tal como sugería que se cuidase de aquel modo las manos, cuidadosa para llevar a cabo esa operación y al mismo tiempo tan natural y espontánea como para estar haciéndolo en el asiento del copiloto de un ford fiesta mientras repostaba en una estación de servicio.
Como llegó se marchó. Su acompañante arrancó despacio, y durante unos pocos fotogramas a cámara lenta, vió sus ojos enmarcados por un telón negruzco de cabellos lisos, seguidos de un cegador reflejo del sol poniente sobre el capó metálico. Se incorporaron a la carretera y la manada de colores metalizados en reorganización constante los engulló en su trajín de hora punta.

Le ocurría a menudo. Encontraba belleza en lugares insospechados y anodinos; eran imágenes que le atrapaban y enganchaban. Pasaba horas enteras vagando por las calles en busca de esos momentos, de esas perlas negras tan extraordinarias. Después de todo no tenía nada mejor que hacer; se permitía el lujo de perder el tiempo y observar con detenimiento lo que el mundo le ofrecía.

Llevo un día con tijeras de censora en mano, recorto y pego cosas, ordeno notas a pie de página y hago un par del planos cortos.
Trozos sobrantes, cosas que no sé donde colocar… por ahora las dejo aquí, puede que más tarde encuentren su lugar. Ya veremos.

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