Día de las letras gallegas (versión traducida, nada es lo mismo)

Personalmente, no me gusta nada comparada con la original, pero ahí van los subtítulos, se pierde mucho con la traducción…

Hoy es el día de las letras gallegas (aniversario de la publicación de Cantares Gallegos, de Rosalía), es por eso que este post va especialmente escrito en gallego (aunque sólo sea una vez al año…)
Leí hoy en un artículo que el maya Cocom Pech dijo que el idioma es la casa del alma, del espíritu. Dicen que el habla de un pueblo conforma su forma de ver el mundo, de entender la realidad y forma sus marcos propios de entendimiento. No seríamos igual en este pequeño rincón atlántico sin los brillos del mar (producidos por los bancos de peces al sol) cambiantes, las marejadas y mares en calma entre bateas (construcciones para el cultivo de mejillones, vieiras, etc), los barcos que retan al diablo entre las olas que los zarandean entre la vida y la muerte; sin los bosques oscuros de castaños, robles, fresnos, retamas de flor, sauces y tojos con sus flores (ulex europeo).
Seguro que los niños no temblarían en la cama, ni cerrarían los ojos al quedar a oscuras en su cuarto a la hora de dormir; no soñarían lo mismo si los duendes, magas, moras, el coco (parecido pero hace adelgazar a los niños, en realidad: raquitismo), el hombre lobo, o el mismo hombre del saco (sólo que este te mata, te saca la grasa y luego va vendiendo los jabones que hace con esas grasas por los pueblos) no estuviesen en su imaginario infantil.
Un beso no sería un beso sin tus labios, sin tus caricias, mi mirada y nuestros cariños. Morirían los anocheceres, los amaneceres, las noches silenciosas hartas de grillos, y el llueve-no llueve de nuestra llovizna. Ya no volverías a ver el arco iris, ni las mariposas, mariquitas, polillas y libélulas a tu alrededor. No podríamos jugar a encontrar luciérnagas en las noches de verano y encerrarlos en botellas de cristal.
También faltarían las lágrimas y llantos de las madres que despiden a sus hijos, que los vieron partir, marcharse, dejar el hogar. No tendrían el consuelo de un último abrazo, ni los sollozos ahogados en las gargantas, formando un nudo de tristeza y pesar.
No imaginaríamos lo que es la alegría, no iríamos de parranda, juerga, ni fiesta loca (por traducirlo pero ni se parece…). Las composiciones para panderetas y el sonido de la gaita no nos harían sonreír, ni cantaríamos villancicos por navidad ni habría fiestas de halloween.
Nadie sabría de las granizadas, de la niebla, de los primeros copos (de nieve) del invierno, de los truenos y relámpagos desatados. Perderíamos la ternura de los bebes en sus cunas, los ancestros no nos espiarían desde el mas allá y las cosquillas no despertarían el cascabel de tu risa.
No se pediría el pulpo a la gallega, ni de paletilla o cabezas de cerdo hablaríamos. No pensaríamos en el aroma de un buen bizcocho, ni en todos los dulces que saben hacer las madres.
Por encima de todo, no podríamos hablar de la ¿¿nostalgia por la tierra lejana??, de la “morriña” intraducible a otros términos, a otras palabras. Esa necesidad que tenemos de la casa, la aldea, de las abuelas al sol y las leyendas sobre la santa compaña, la queimada y un trago de aguardiente. Del desasosiego al irnos, al alejarnos de la costa verdosa a la que cantaba Pondal (poeta, autor del himno gallego); de nuestra tierra, de Galicia.
Las doce campanadas en la Berenguela (torre de la catedral de Santiago) darán por acabado el día de estas palabras, de estas frases. Mañana volveremos a las quimeras personales, a las prisas y tonterías cotidianas. Lo que perdurará es este pequeño (o grande) mundo personal que el idioma nos regala, esta hermosa mirada.
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